Les maux restent soudés en leur milieu,
Lèvres muettes et pourtant brûlantes de Vie.
Les imperfections manipulatrices de la Pensée,
M’ont fait croire un temps posséder un souvenir.
Le vent ne m’a pas emportée,
Je suis restée sur la falaise, le cœur au loin,
Parti un temps faire le tour de la lune,
Je sais bien que je n’en prends pas soin.
Que sera-t-il quand il me reviendra ?
Aura-t-il changé, aura-t-il souffert, sera-t-il chaud ?
Les méandres de l’Esprit sont indescryptables,
Si l’âme en vaut la Belle, elle s’en sortira.
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