Lorsque l’obscurité est profonde,
Lève les yeux au fond de la nuit,
Car tracées sur cette sphère aux courbes rondes,
Sont les issues aux basses fréquences de la Vie.
La Mort est la pire des Peurs des Hommes,
On l’aime, on la ressent plus qu’on l’imagine,
Elle fige en nos pleurs, de son masque atone,
La magie du rire coupé trop tôt en sa racine.
Le nœud dans la gorge se remplit d’emois,
Diaboliquement autonomes et bruyants de soupirs,
S’accouplent aux minces cordes sensibles du Moi,
Se parentent en héritage à notre devenir.
Diviser les multiples parties de Soi,
Pour reconnaître les plus sûres,
Délimiter ces truandes voix aux abois
Et laisser croître les murmures.
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