La Tour aurait pu s’écrouler,
Périr sous le poids de l’envie,
Sous le sabot de la Mort-née,
Comme un cheval en furie.
L’attente aurait pu m’anéantir,
Réduisant en cendre mes ailes envolées,
Forcer ce déguisement jamais ajusté,
qui lentement m'étouffait à en mourir.
qui lentement m'étouffait à en mourir.
L’essence des sens ne me fait plus illusion,
L'amour s’épanouit en moi comme un cri,
L’horizon des évènements s’annonce par millions,
Par de-là les vagues à l’âme de la Vie.
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